RetaMal.

No hacer nada salvo mirar. Salvo ahogarse.

Electro Ghetto.

Donde la luz no bastaba.

Les Je T'aime, etc, moi, je n'y crois pas.

Acababa de acostarme cuando escuché la llamada perdida. Esa es nuestra seña. Me levanté. Encendí el ordenador. Abrí el correo electrónico. Era un fragmento corregido de la otra novela. La que a mí me gusta. Échale un vistazo, Lu. Y entonces finjo que leo. Finjo que no tengo sueño. Finjo que estoy muy despierta. Que estoy trabajando o escribiendo poemas. Invento uno: posiblemente el mejor que haya escrito en toda mi vida. Qué putada que sea un poema ficticio. Pienso. Porque sólo lo escribo para él. Porque sólo es una excusa para que él sepa que yo estoy ahí. Frente a la pantalla. Formulando los versos que formulan mi vida. No soy una vaga. Adoro el léxico. Nunca tengo sueño. Crujo el lenguaje. No duermo. Finjo que soy lo suficientemente buena para él.

Cerveza a un euro.

Y ahora danos

una muerte honorable,

vieja,

madre prostituida,

Musa.

Valente

Tu amor es mi respiración y mi intoxicación.

Bailo. En cuatro minutos Mcnamara me devuelve a Madriz. Bailo. Alguien me pide una cerilla. No tengo cerilla. Digo. No soy vendedora de cerillas. Digo. Dejé de serlo hace más de cuatro años. Digo. Un día cualquiera, una noche más. Oigo. Me encuentro bailando en la oscuridad. Oigo. Pensando en ti las 24. Oigo. En ti. Digo. Pensando en ti. Siento.

http://www.goear.com/listen/5c7dc63/Gritando-amor-McNamara

Requisitos para ser mala.

Me piden que me cabree: me lo exigen. Me dicen: cabréate luna, cabréate lunita, con el pelo seco y la piel amarilla. Y entonces me cabreo. Me cabreo porque cedo a lo que me piden. Me cago en sus putas almas. Podría añadir. Pienso en cosas que me enfadan muNcho. Como el viejo aquel que intentó acosar a mi amiga. O Perico Delgado retransmitiendo el Tour. O la enorme distancia Malasaña-Purchena. O la sangre fuerte de la cuarta semana. O el libro que leo ahora, que es una mierda (como casi todos los libros que últimamente encuentro). Me piden que exagere, que no sea yo, que me olvide de mis desiertos, que muerda con dentadura nueva y afile las uñas. Cada mañana me levanto y pego un puñetazo al aire, (y no encuentro onomatopeya que exprese la irritación bucal de mi primer taco). Me piden que odie la literatura. Me piden que sea mala. Je suis tres mechante. Les digo. Me piden que escriba: entonces ladro.

Anotaciones, esperas, miedos.

Cuando desperté

ella miraba por la ventana.

¿Qué tal día hace?

Hace un día tal cual.

Carlos Pardo

El sol empieza a bailar.

Xio

Besar a una mujer es como besarse a sí misma.

Caliente.

A sí misma.

Cortina gris.

Besar a una mujer sabe a lágrima de Hombre.

Todo lleva carne (humana).

Ahora, simplemente desapareceré.

PHR

El canibalismo está acabando conmigo. He adelgazado dos kilos a base de cine europeo malo y bibliografía secundaria. Tres días sin bajar a la calle, únicamente salí para comprar la prensa. En la librería no traen los libros que pido. En la nevera no queda agua fría. En mi cuarto todo lleva carne humana. Todo lleva mi propia carne. Y me la como toda. Me la como. Mi carne. Nada en la bandeja de entrada. Se alquila pensamiento. Leo. Procuro reunir unos céntimos pero ya no me queda dinero ni para eso. Dos horas estudiando sociología. Una hora de Naipaul. Treinta minutos de prensa. Un cuarto de hora de Simpsons. Tengo hambre. Me he quitado los últimos dos kilos de papel. Leo. Me he quitado todo. Me he quitado hasta la carne. Pienso. Adelgazo. Tengo mucha hambre.

http://www.youtube.com/watch?v=pUtvo3JVVPA

Cada día, cada hora.

Vives tu vida, aparece un extraño. Es un estorbo. No lo necesitas. Pero el estorbo puede convertirse en una costumbre.

Naipaul

Admirando el rostro expresivo.

Porque la vida

es cualquier cosa

menos poesía.

Porque qué tiene

de poético

el miedo hoy

en mi carne.

Acabaré haciendo

cualquier otra cosa

menos

poesía.

Porque no es lo que tú.

Ni lo que yo.

Porque no es lo que el mundo

necesita.

Homenaje a las uñas de Deleuze.

Javier Moreno nos descubrió las inquietantes uñas (enormes, asquerosas, pinchudas) de Gilles Deleuze. Fue durante una agradable cena en el piso pleonásmico cuando se nos ocurrió este homenaje a Javi, por el descubrimiento, y sobre todo al solitario cortaúñas de Deleuze.

Vivan los conos matutano.

http://peripatetismos2.blogspot.com/2009/06/las-unas-de-deleuze.html

Una hora bajo tierra.

Betty Blue

(Pausa veraniega

y mis nuevas joyas)